Das Licht ist unerbittlich grell, es ballert in meine Augen, eigentlich wollte ich mich ausruhen, während die Blondierung meine Haare zerstört. Hinter mir reden sie über Politik, die faltige Tante, die mit kalten Händen meine Haare malträtiert, sagt, dass ich grau geworden sei, merci beaucoup, wie soll man denn nicht grau werden?

Der alte Mann hat seine Tirade zu Hitler gewechselt, Hitler und der Rasierapparat, nur noch zwanzig Minuten und das Licht ist grell, gleich reden sie noch über das Wetter, über den Schnee, ein bisschen kurz oben, genau so, jaja, so kalt.

Friseur sei chillig, sagten sie. Und nun: Das Wetter.